Le nouveau nom des acteurs d’une presse qui ne veut pas croire à sa disparition

Le web, c’est beau, c’est super pratique et c’est aussi meurtrier. La migration de l’information « atome » (papier) en information « bit » (numérique) est fatale à la presse en général et à la presse magazine en particulier. On ne compte plus les parutions suspendues. Les facteurs de ce changement sont divers. Pour n’en prendre qu’un seul, je citerai celui du magazine lisible en ligne. Clone du magazine papier dématérialisé. Le mode de lecture traditionnel est conservé, pagination maquette etc mais les coûts de productions sont fortement réduits. Plus d’impression, de frais de port, ni de distribution. L’économie est indéniable, et en plus elle contribue indirectement au souci environnemental. Mais même sous cette forme le magazine rame. D’ailleurs on n’est pas vraiment capable d’évaluer sa visibilité. D’autre part, si le lecteur se dit nostalgique du papier il en achète de moins en moins! Le reportage qu’il découvrait jadis dans le dernier numéro de son magazine préféré s’affiche maintenant en live sur le web, et ce gratuitement. Imbattable ! Même si l’information reste souvent partielle elle satisfait la curiosité tout en meublant l’espace temps qui lui est dédiée. Par contre difficile de placer de la pub toutes les 2 pages.
Pour les éditeurs cette transition est difficile voire impossible à gérer. La valeur ajoutée tirée du contenu éditorial est de plus en plus maigre. Comment lutter ? Comment payer les journalistes, les photographes, les maquettistes… personne ne sait ! A un moment où les revenus publicitaires du papier s’effondrent, ceux du web stagnent. De deux choses l’une, soit les budgets pub subissent une cure amaigrissante sans fin, soit leur report sur le web a provoqué un éclatement qui nuit à tout le monde. Il n’y a qu’à voir la multitude de sites qui essayent de profiter de budgets pub dont les attributions varient d’un mois sur l’autre. Résultat, la tension monte et la précarité aussi. Comme pigiste n’était pas une profession déjà suffisamment borderline. Dans les faits la réaction des patrons de presse est simple, réduire les coups pour survivre. Payer les piges une misère, utiiser un max de libre de droit, réduire les heures de travail, mettre des journalistes dehors, prendre un max de stagiaire. Dans le pire des cas on suspend le titre. Ce mot représente à lui tout seul la grande inconnue qui se profile. On n’ose pas parler d’arrêt, histoire de ménager le buzz, les annonceurs et les travailleurs. Sauf que, autant un titre peu rester en l’air pendant des siècles, autant le journaliste lui sera bien obligé de redescendre tôt ou tard sur le terrain pour trouver de quoi bouffer… le tout est de savoir à quel prix… hier, je postulais à une offre d’emploi de rédacteur web. Réponse 300 euros/mois pour rédiger une news par jours et 3 ou 4 papiers plus fournis par mois… No comment, les forçats c’est bien nous !
A ce rythme là, tous les suspendus n’ont pas fini de courir dans la nature en se demandant WHY Why why !??

SR

Edito Surftime Summer 09

C’est l’été, la plage est au bout du chemin, on a tous vu Home (sauf moi) et on a plus que jamais envie de faire un geste pour l’environnement ! Normal. Les pieds nus dans le sable on se rend tout de suite compte que la terre, ça peut chauffer grave. Dans les médias, la propagande (aujourd’hui appelée marketing) fonctionne à plein régime. On nous répète sans arrêt que c’est maintenant ou jamais. Que ce serait criminel de ne rien faire. Bientôt ça va être de notre faute. C’est vrai que les surfeurs sont en première ligne pour ressentir les changements climatiques. C’est vrai aussi que contrairement à la course à pied, nos jouets sont fait avec des matières pas franchement éco friendly. Alors quoi ? Concerné le surfer ? Même pas sur. D’ailleurs quand il rentre dans un surf shop, on fait comme si de rien était, on continue à lui refourguer des t-shirt made in Pakistan pour 30 euros pièce, et à ce prix là c’est même pas du coton bio. Evidemment il y a des exceptions, à vous de les trouver. Pour les planches c’est pareil, on continue à se tirer une balle dans le pied en dealant des wagons de board chinoises à 350 euros. Elle est belle la France. Comment il fait le petit shaper pour s’en sortir à ce tarif là, il se fait brider les yeux ? On aura beau faire reposer sur le surfeur la responsabilité de son environnement, si on ne lui donne pas les moyens d’agir c’est un peu léger comme démarche. Face à des leaders de moins en moins charismatiques les plus radicaux montrent la voie. Ils nous prouvent que faire durable ne coute forcément pas plus cher. Mais cette manière de voir le monde a du mal à prendre. Aujourd’hui on sait faire des planches en bois qui marchent, des board short recyclés, des combis non polluantes. Bref, l’alternative existe mais peu de gens veulent la regarder en face. C’est quand même pas normal de devoir se fournir chez Patagonia pour trouver des produits green de qualité. Où sont les autres ? Cachés derrière un écran de greenwashing ? Essayant de se profiter de notre sentiment de culpabilité pour nous faire consommer toujours plus de truc. La montre en plastique recyclé étant le type même de l’accessoire green wash. On peut toujours rêver qu’un jour tout le CO2 émis sur le WCT et le WQS réunis sera racheté. Mais là aussi le concept est biaisé à la base. On ne peut plus se permettre de polluer plus. Il n’est plus question de continuer comme avant en repeignant les murs en vert. Il est temps de réaliser que les notions environnementales de base ne sont pas accessoires mais primordiales. Acheter local, surfer local, manger local, faire vivre sa communauté. Toutes ces notions devraient rencontrer plus d’écho, dans l’intérêt de tous et pour préserver notre beau terrain de jeu. Keep surfing.

La piscine c’est un trou plein d’eau. Au fond c’est bleu, sur les côtés aussi. Quand il n’y a personne dedans la surface brille comme un miroir. Mais souvent il y a plein de monde. L’énorme manteau velouté éclate alors de toutes pars. Avant j’allais à la piscine municipale. Mais je n’aime pas trop ça, la municipale. C’est bruyant, froid et autoritaire. On ne fait pas ce qu’on veut dans le bassin. Il y a des horaires, une tenue, des lignes d’eau, des mouvements interdits. Il y a un type qui surveille d’un œil distrait perché sur une chaise à échelle. La peau de ses pieds gondole, le chlore lui bouffe les poumons et le reste. Souvent je me demande à quoi ça pense un maître nageur. Certain connaissent les recoins de leurs narines par cœur à force d’y plonger leurs longs doigts inquisiteurs, d’autres manquent de tomber à la renverse emportés par une somnolence maladive. Sous leurs yeux des types élancés foncent d’un bout à l’autre du bassin en essayant de garder leur assiette horizontale. Le balais mécanique des bras qui rentrent et sortent en cadence rappelle les mouvements d’une chaîne de montage ou bien ceux d’une batterie de criquets. Il y a aussi des mamies qui flottent lentement dans les remouds azurés. Il y a des gamins qui hurlent avant de se jeter dans le grand bain en se pinçant fort le nez. Il y a des mecs palmés qui se fondent doucement au milieu d’un nuage de bonnets blanc et bleu. Tous ces individus oscillent à la surface du liquide tiède. Parfois ça donne la nausée. Ces corps qui se frôlent sans se voir vraiment. Les verres des lunettes qui forment et déforment la peau blanchâtre. Les yeux qui gonflent le bonnet qui gratte le maillot qui glisse. Ces hommes et ces femmes qui ne se connaissent pas s’approchent et puis s’éloignent. La pendule tourne, les heures passent, la buée monte le long des baies vitrées. Et puis la nuit tombe, d’autres nageurs viennent fendre la surface de l’eau avec précision, ils s’entraînent eux, c’est du sérieux. Ils était déjà la ce matin tôt. Ils connaissent le bassin mieux que leur lit, pour eux l’eau n’est pas un élément étranger. C’est un fluide qu’il faut surmonter.
Depuis un mois maintenant j’ai une piscine dans le jardin. Pas un vulgaire amas de plastique qui manque de se dégonfler au moindre faux mouvement. Non. J’ai une vraie piscine avec un escalier sous l’eau, des mètres de longueur et une grosse pompe qui s’active pour garder l’eau propre. C’est sympa d’avoir son bassin à soi. On peut y aller quand on veut, faire ce qu’on veut avec qui ont veut. Moi j’aime bien plonger le matin mal réveillé ou me prélasser l’après midi entre deux brasses coulées. On peut s’y mettre tout nu, rester au fond, remonter, reprendre de l’air et replonger aussitôt. Pas de risque d’embouteillage ou de collision. Sauf peut être avec le petit robot qui se promène au fond quand il ne reste bloqué dans un coin. Une piscine c’est comme un espace de vie en plus. Sa température varie, sa couleur aussi. Elle respire, elle s’arrête, elle repars. Elle répand dans le jardin une odeur particulière. Comme celle qui se dégage des dalles chauffées à blanc par le soleil d’été quand nos traces de pas disparaissent comme par magie. Je n’imaginais pas que ce trou plein de flotte puisse devenir un espace de liberté aussi exaltant. Quand je n’ai rien à faire le je regarde le vent qui strie la surface. L’eau avance vite, très vite. Elle court vers le déversoir. J’ai l’impression d ‘y voir la genèse des courants marins. Et puis c’est pratique ces rebords sans rebords, avec le débordement, les saloperies ne flottent pas très longtemps avant de se précipiter dans le vide. Bien fait.

C’est impressionnant comme je me souviens du numéro du vol de cet avion par cœur. C’est sans doute parce que je me suis imaginé 100 fois à bord de ce tuyau de métal qui a dévissé dans des conditions apocalyptiques. Quand j’ai lu les premiers articles sur la catastrophe j’ai immédiatement repensé à un article de courrier international (#905).  Dans son papier de l’édition de mars 2008 intitulé « Y a t’il un bogue dans l’avion ? » Paul Marks racontait comment l’électrification généralisée des avions les rendait de plus en plus sensibles au bogue informatique. C’est principalement un souci d’économie de carburant qui a poussé les constructeurs d’avion tel que Boeing ou Airbus à remplacer progressivement tous les systèmes hydrauliques de commande par des moteurs électriques gérés par des ordinateurs. Rien de bien surprenant avec l’évolution des nouvelles technologies, on le fait bien sur les voitures alors pourquoi pas sur les avions. Rien d’étonnant donc, sauf peut-être le langage utilisé pour écrire les logiciels qui ne seraient pas plus fiables que ça. La pertinence des tests de sécurité sur ces même software s’est révélée plutôt faible et aléatoire.  Et c’est là tout le cœur du problème. En l’air un bogue informatique généralisé peut avoir des conséquences fatales. Comme on l’a vu avec le vol AF 447. Quand on voit les moyens déployé pour filtrer les passagers avant qu’ils puissent monter à bord on se demande vraiment si tout cet argent ne devrait pas être investi dans autre chose de plus sécurisant. La course à l’économie de carburant pourrait bien être néfaste à l’industrie aéronautique en crénant une phobie des avions. Je serais curieux de savoir si les constructeurs s’autorisent une marge d’erreur correspondant à un certain nombre de crash qui feraient partie de leur calcul de rentabilité. Ça semble effrayant mais pas si irréaliste que ça. C’est surtout la conclusion de l’article qui fait froid dans le dos.  Au sujet du système de contrôle des programmes utilisés pour piloter les avions Martyn Thomas (de la Fédération aéronautique américaine) ajoute «  aucune autre discipline de l’ingénierie ne travaillerait avec des outils qui présentent des défaillances aussi dangereuses. »

Qui est ce qui voulait faire du ciel le plus bel endroit de la terre…?

5 février 09

IBERIA est une proto compagnie aérienne, au même titre que les cages à lapins qui bordent l’autoroute qui conduit à Bilbao forment un ensemble proto urbain. A l’image de l’Espagne c’est cher pour ce que c’est, le fonctionnement est erratique et le service est minable.

 Février 09

IBERIA est une proto compagnie aérienne, au même titre que les cages à lapin qui bordent l’autoroute qui conduit à Bilbao forme un ensemble proto urbain. A l’image de l’Espagne c’est cher pour ce que c’est, le fonctionnement est erratique et le service est minable.

« Bilbao Airepuerto », c’est du Basque ça ? On y arrive devant le panneau après 2 heures sur une « auto » route en perpétuelle construction où il est impossible de garder une vitesse constante. Les stations services grouillent de flic en armes. L’aéroport ressemble à une coquille vide. Etonnement calme, il est plutôt moderne et très design. Le premier contact est plutôt sympa, le sourire est de mise. Un sourire un peu jaune, parce qu’eux, derrière leur comptoirs,  savent la galère qui nous attends. Vols annulés, reportés, bagages perdus etc… Il y a fort à parier que la plupart d’entre eux ne quittent jamais leur Pays Basque natal. Ca les regarde. Mais en même temps je peux les comprendre.

Ce matin, le soleil illumine le grand bâtiment tout de verre et de métal. Des jeunes cadres en costard bleu vieillot boivent un café en faisant des grands gestes. Visages maigres, bouches démesurées, traits gris et sourcils noirs.

A l’enregistrement, c’est déjà un petit peu désastreux, tous les comptoirs affichant IBERA indiquent FERME sur leur écran. Difficile dans ces cas là de savoir où se diriger. Il y a pourtant des hôtesses ici et là mais elles ont le regard scotché sur leur ordinateur.

Je me dirige au hasard entre les comptoirs 11 et 17. Je donne mon billet électronique et immédiatement je comprends que ce voyage ne va pas être simple. Outre le racket exorbitant pratiqué par IBERIA pour le transport des planches de surf (150 euros incompressible par planche), ils sont incapables de me sortir les boarding pass pour la suite de mon voyage. C’est pitoyable. Il va falloir envoyer un fax a Madrid, à cause d’un problème de connexion… blah blah blah.. l’hôtesse se confond, ne sait pas quoi dire se précipitte me dit d’attendre de revenir qu’elle va appeler qu’il ne faut pas s’inquiéter, là-haut il sauront gérer le problème… et la voilà qui disparaît pour envoyer un FAX !

Et ce n’est pas tout, le vol de 12h10 est “retracado”. Un mot dont je devine vaguement le sens. De toute façon lorsque quelque chose change c’est rarement en mieux. Surtout chez IBERIA, qui se fou complètement de ses passagers. Mon vol est donc retardé d’une heure trente sans préavis. Ma connexion à Madrid est donc mal barrée. Une heure à peine pour toper mon vol suivant pour LIMA et je n’ai pas de boarding pass. Bavo. Sans compter que ma planche de surf risque fort de rester loin derrière…

Il est 12h 30, deux Espagnols sortent du bar avec un demi à la main. L’un porte un maillot rayé blanc et rouge, l’autre une écharpe de la même couleur avec une coupe de cheveux à la Maradona. Boire, une solution efficace quand la patience commence à manquer ?

La patience étant la base du voyageur j’essaye de ne pas perdre la mienne.

On embarque, enfin, on essaye ; les espagnols forment une queue d’environ 50 mètres pour monter dans l’avion. Ça va pas la tête non? On n’est pas au goulag, on va tous monter… Je me faufile dans le tas. Une fois à bord le « leg room » est aussi limité que possible. Les gens plient et replient leur manteau avec mollesse avant de les placer dans les coffres. Ça n’en finit plus. Et évidemment on ne décolle pas. 13h45 Toujours pas. Là c’est sur, j’ai loupé ma connexion pour LIMA via BOGOTA.

Enfin ça bouge, pas trop tôt. Après bientôt 2H30, et pas un espagnol pour montrer des signes d’exaspération. Il faut dire que ceux qui sont dans l’avion on l’air d’avoir un taf, et comme ça devient rare en Espagne, ils ne la ramènent pas. Je croyais que c’était sanguin un espagnol. Toujours flippant les décollage en plein vent. Mais bon ça passe.

On découvre Madrid sous la brume. Glacial !

Je pense au crash de Spanair il y a à peine quelques mois. Je flippe un coup et puis ça y est on touche terre.

Evidemment je ne me presse pas pour attraper mon vol. Il est en Last Call et je n’ai même pas de boarding Pass tellement ils sont incompétent chez IBERIA. Revenez demain me lâche laconiquement la première hôtesse qui me renseigne. Sur quoi j’essaye de lui expliquer que sa collègue m’avait réservé un vol sur LAN chile plus tard dans la nuit. Mais elle n’en a rien à foutre, elle me refile un papier pour aller dormir à l’hôtel. POINT. C’est ça le service IBERIA. Circulez il n’y a rien a voir. A côté de moi un type rempli consciencieusement l’épais cahier usé des réclamations. On se demande si ça sert à quelque chose vu le nombre de papelards qui doivent arriver chaque jours sur leur bureaux…

Dehors il fait super froid. Navette, hôtel, et au chaud. Bonne surprise l’hôtel est assez classe 4 stars. Au point où j’en suis c’est déjà ça. Même si c’était bien le dernier endroit ou j’aurai pensé arriver en me levant ce matin. Je fais un saut dans le quartier pour me ravitailler, et oui j’ai rien bouffé depuis 7 heure du mat et il est 16H30… ça creuse.
La zone est populaire et périphérique. Entre les étals de viandes bien garnis et les magasins déserts on sent un peu la misère. Il y a déjà du monde au comptoir des troquets crasseux. Elle est là L’ambiance espagnole, la vraie.

Vers 21h je descends au restaurant. Et la Banco, c’est le ricon del amigo, la cantine de JOJO, le buffet du flunch en pire. Bouteille de Tinto sur toute les tables, serveur bedonnant très directif. La bouffe n’a aucun goût sinon celui de l’huile. Et pourtant mes voisins de table s’empiffrent, beurk. Décidément le Tryp Hotel **** à + de 100 euros la nuit ne vaut pas mieux que le reste. Du flan.

La leçon du jour :

1- Ne jamais prendre Iberia, je le savais maintenant j’en suis convaincu
2- Toujours demander un document écrit aux employés d’une compagnie aérienne qui vous promettent un truc
3- je ne sais plus
ha si,à Madrid en hiver il fait sacrément froid

Et demain ça recommence… embarquement à 11h10… à suivre